John Fante y el prólogo de Charles Bukowski

Me dí una vuelta por la librería con la intención de comprar unos libros para el viaje. Buscaba un autor autóctono de Estados Unidos y, a ser posible, de New York en particular. Una especie de Woody Allen de la literatura, que me guiara por lúgubres callejones y por avenidas donde el alcantarillado exhalara el vapor de una ciudad que respira y está viva. Pensé en un Auster, en Brooklyn Follies o en La trilogía de Nueva York. La verdad, cuando abrí las primeras hojas no hubo frase o palabra que me indujera a comprar algo de este señor. Además, cuando alguien sale tanto en los medios, le hacen tanta publicidad y le dan tantos premios y reconocimientos y, además, acude a las galas de entrega, empiezo a dudar de su entereza y profesionalidad. Así que me decidí por un clásico: Hemingway, a día de hoy, jamás me ha fallado. Pero sucede que Hemingway puede ser demasiado farragoso y puede hundirme mi corta estancia en el país. Sucede que estuvo muchos años en Europa, no me contaría nada de allí a donde voy. Pero el azar es caprichoso y subiendo la mirada por la estantería de literatura extranjera encontré lo que hacía tiempo que andaba buscando, en la letra F. John Fante, primera influencia de Charles Bukowski, se reveló ante mis ojos perdidos por el conglomerado de títulos y autores. Ahí estaban los dos ejemplares pilares de su obra: “Espera a la primavera, Bandini” y “Pregúntale al polvo”.

El prólogo de Bukowski en “Pregúntale al polvo” no es original de la primera edición, pues Bukowski conoció a Fante –a su obra- en una biblioteca cuando era joven. Años más tarde cuando Bukowski se consagró como autor de culto, las editoriales, que no dejan escapar una, aprovecharon el tirón para –y aquí especulo- aprovechar un texto en el que Bukowski confesaba la influencia de Fante en su obra o, en el mejor de los casos, le pidieron que prologara el libro.

Prólogo de “Pregúntale al polvo”: “Yo era joven, pasaba hambre, bebía, quería ser escritor. Casi todos los libros que leía pertenecían a la Biblioteca Municipal del centro de Los Ángeles, pero nada de cuanto me caía en las manos tenía que ver conmigo, con las calles, ni con las personas que me rodeaban. Me daba la sensación de que todos se dedicaban a hacer juegos de prestidigitación con las palabras, que aquellos que no tenían prácticamente nada que decir pasaban por escritores de primera línea. Sus libros eran una mezcla de sutileza, artesanía y formalismo, y era esto lo que se leía; se enseñaba en las escuelas, se digería y se transmitía. Era un invento cómodo, una logocultura ingeniosa y prudente. Había que volver a los autores anteriores a la Revolución Rusa para encontrar algo de aventura, un poco de pasión. Había excepciones, pero eran tan escasas que se agotaban rápidamente y uno se quedaba sin saber qué hacer ante las filas interminables de libros insípidos. A pesar de todo lo que podía haberse aprendido en los siglos precedentes, los autores modernos no eran lo que se dice muy hábiles. Cogía de las estanterías un libro tras otro. ¿Por qué nadie decía nada? Probé en las distintas secciones de la biblioteca. La sala de religión me pareció un páramo tan vasto como inútil. Fui a la de filosofía. Di con un par de alemanes resentidos que me estimularon una temporada, hasta que los olvidé. Probé con las matemáticas, pero las matemáticas superiores no se diferenciaban de la religión, no me afectaban en absoluto. Lo que yo buscaba no se encontraba al parecer en ninguna parte. Probé con la geología, y al principio sentí cierta curiosidad, pero me resultó insustancial a la postre. Descubrí ciertos libros sobre cirugía y me gustaron: las palabras eran nuevas y las ilustraciones maravillosas. En concreto, me gustaron y memoricé los detalles de las operaciones del mesocolon. Al final abandoné la cirugía y volví a la gran sala abarrotada de autores de novelas y cuentos (cuando tenía morapio en abundancia no iba por la biblioteca. Una biblioteca era un lugar estupendo para pasar el rato cuando no se tenía nada para comer o beber y cuando la dueña de la casa lo perseguía a uno con los recibos atrasados del alquiler. En la biblioteca, por lo menos, se podía ir al lavabo sin problemas). Vi muchísimos compañeros de vagabundeo allí, casi todos dormidos sobre el libro abierto. Seguí recorriendo la sala general de lectura, cogiendo libros de los estantes, leyendo unas cuantas líneas, unas cuantas páginas, y dejándolos en su sitio a continuación. Pero cierto día cogí un libro, lo abrí y se produjo un descubrimiento. Pasé unos minutos hojeándolo. Y entonces, a semejanza del hombre que ha encontrado oro en los basureros municipales, me llevé el libro a una mesa. Las líneas se encadenaban con soltura a lo largo de las páginas, allí había fluidez. Cada renglón poseía energía propia y lo mismo sucedía con los siguientes. La esencia misma de los renglones daba entidad formal a las páginas, la sensación de que allí se había esculpido algo. He ahí, por fin, un hombre que no se asustaba de los sentimientos. El humor y el sufrimiento se entremezclaban con sencillez soberbia. Comenzar a leer aquel libro fue para mí un milagro tan fenomenal como imprevisto. Tenía tarjeta de lector. Rellené la hoja del servicio de préstamo, me llevé el libro a casa, me tumbé en la cama, me puse a leerlo y mucho antes de acabarlo supe que había dado con un autor que había encontrado una forma distinta de escribir. El libro se titulaba “Pregúntale al polvo”, y el autor se llamaba John Fante. Tendría una influencia vitalicia en mis propios libros. Acabé “Pregúntale al polvo” y busqué más libros de Fante en la biblioteca. Encontré dos. “Dago red” y “Espera a la primavera, Bandini”. La calidad era la misma, se habían escrito con el corazón y las entrañas y no hablaban de otra cosa. Fante tuvo sobre mí un efecto poderoso. Poco después de leer los libros que he citado conviví con una mujer. Estaba más alcoholizada que yo, sosteníamos peleas violentas y a menudo le gritaba: “¡No me llames hijo de puta! ¡Yo soy Bandini, Arturo Bandini!”. Fante fue para mí como un dios, pero yo sabía que a los dioses hay que dejarles en paz, que no hay que llamar a su puerta. Sin embargo, me ponía a hacer conjeturas sobre el punto exacto de “Angel’s Flight” en que al parecer había vivido y hasta pensaba que a lo mejor seguía viviendo allí. Casi todos los días pasaba por el lugar y me preguntaba: ¿Será ésa la ventana por la que se deslizaba Camila? ¿Es ésa la puerta de la pensión? ¿Es ése el vestíbulo? No lo he sabido nunca. Treinta y nueve años más tarde he vuelto a leer “Pregúntale al polvo”. Quiero decir que lo he vuelto a leer este año y que todavía se sostiene, al igual que las demás obras de Fante, pero éste es el libro que prefiero porque constituyó mi primer encuentro con la magia. Queda mucho por decir de la vida de John Fante. Una vida con una suerte extraordinaria, con un destino horrible y llena de una valentía tan natural como insólita. Es posible que se cuente algún día, aunque creo que a él no le gustaría que yo la contase aquí. Permítaseme decir, sin embargo, que en su forma de escribir y en su forma de vivir se dan las mismas constantes: fuerza, bondad y comprensión. ” Aún no he leído nada, pues los estoy dejando para el viaje, pero de momento he podido apreciar algunos rasgos que Bukowski, seguramente, adoptó de Fante: Frases sencillas, una prosa liviana y cortante como la hoja de un cuchillo sin sierra, un personaje alterego del propio autor que aparece en varias de sus novelas y un uso bastante habitual del diálogo, quizás con el afán de representar situaciones y conversaciones de la vida cotidiana.

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